Открыла последнее письмо. Значит, правда пора возвращаться домой. Я помню начало декабря, помню Самару. И то, как мы сидели в кафе, а я читала тебе "Четыре комнаты". Знаешь, бессовестно не пишу. Повинка стиха, две начатые сказки и просто куча впечатлений, о которых хотела бы рассказывать всем вам каждый день. Такое бывает. Не могу сказать, что рада, мол, не пишу. Но, знаешь, я начала крутить дальше Войну в какой-то момент времени. Нет, ее я тоже не пишу. Здесь как-то прошибает по-другому. Хочется спокойствия.
База, с тобой хорошо. Мне тоже снится дом, снятся люди. Знаешь, весна здесь ничем не отличается от городской - также рвет крышу. Вот только нет этих мостовых, залитых солнечным светом. Нет высохших тротуаров и еще грязных домов, которые потом обязательно отмое бригада мойщиков из шланга. Они еще будут так прикольно свисать с крыш или из окон домов на своих люльках. Здесь тоже начинаешь оживать. Здесь тоже сходят с ума.
База, отбой. Я скуаю. люблю и уже готова потихоньку двигать к дому. Как только, так сразу. Буду у вас.
С любовью,
Хьюстон